¿ QUÉ SUEÑO YO AQUÍ ?

Ah, con qué anhelada inutilidad
se despierta mi corazón cada mañana,
derramando su ritual acontecer
sobre ese vano asombro
donde bostezan los cansancios
y se disuelven las horas
como latidos de lluvia en la arena.
Porque una vez más,
sin querer y sin herir a cuento,
me sangra la pregunta animal
e inmisericorde de tu existencia,
que me obliga a recordar
cierta intuitiva costumbre,
de sufrir la misma indolencia futura
que fue ayer y que hoy será razón suficiente  

para que, alrededor de esta interrogativa noche 

donde se fingen dormidos los insomnios, 
andes maullando como gato callejero
y me respondas:
-¿ Qué sueño yo aquí ?

PORQUE ADN Y NDA SÉ DE TI

 

Haré un verso sobre absolutamente nada:
no será sobre mí ni sobre otra gente,
no será de amor ni de juventud,
ni de nada más,
sino que fue trovado durmiendo
sobre un caballo.
Guilhem de Peitieu

... y a los otros, a los verdaderos hombres, no les pertenece nada. Nada más que la muerte.
-¿Fuera de eso, nada en absoluto?
-Si, la eternidad.
Hermann Hesse

Barrio de Aluche, Madrid, años 70

Dónde estabas, fraterna memoria de todos los sueños.
Los que jugaban
al incierto escondite de las utopías
se fueron perdiendo
por entre nocturnos días de laberinto
y los ateridos cansancios
al sol de un deseo inexpugnable.
Te soñamos buscando
en las pesadillas de algún insomnio clandestino
mientras residíamos la transitoria oquedad,
la dolorosa fragilidad del porvenir
alrededor de verticales columnas
de opresión y horizontales frontispicios
de usura.
Desde cuyos salvajes refugios,
la supervivencia por amor
nos conducía
a las adictivas periferias de la desigualdad
y esa tatuada desolación hecha intemperie en soledad
que acumulan las agujas del opio y el olvido.
Remotamente, ahí estabas,
huyendo del indefinido exilio
junto a un cadáver
que lloraba de humanidad
la metafísica podredumbre de sus cenizas.
Todo beodo y casi dormido
desde algún lugar indiferente de la patria,
maldecías nuestra historia sin historia
nuestra pertinaz ausencia de ser quimera.
Repitiendo la misma biografía irreal
de vidas aplazadas, el diario delirio
en los acostumbrados fracasos
de una realidad futura.
Ah, pero espera, mira
cómo, entre lo único y verdadero,
desentierra la nada su niñez de nuevo:
Exhumada inocencia
de una eternidad prohibida.

Es Lo que Hay y Lo que Hay no Soy Yo

 

Yo soy Don Quijote de la Mancha, de José Ramón Fernández

Bailando
a ser equilibrio
pendiente abajo,
aprendo a ser pasatiempo
ignorante que se ilustra
con la imagen digital del engaño.
Aceptando el trabajo de comer hambre
con la nada de hoy y el mañana de nadie
consumiendo miedos de primera esclavitud.

Haciéndose socialmente el vendido
de otro personaje comprado políticamente,
alcanzó los clasistas privilegios
de tener un destino
cósmico en la mediocridad.
A pesar de esta impostura que gravita
alrededor de un ilusorio centro
de egocéntricas vanidades.
De este hediondo masoquismo
de creerse progresista en todo
sobre la misma mierda de siempre.
A pesar de este increíble mercado
de milagros caducados
e ideologías baratas.
También sobrevivo y triunfo
-oh, quijotesca criatura,
de ensoñados campos y caminos encantados -
el más inepto
de los más inútiles
desgraciados.

EL Ego es un Dharma Vacío de Futuro

Descubriendo el yo
en el nombre de todas las cosas
que no tienen nombre y son cosas.

En la cosa de todos los nombres
que no son cosa y tienen nombres.

Soñando por el yo
lo que soy y no soy
entre casi nada o casi todo
de la nada y el todo.

Conociendo en el yo
el no ser nombre que son nombres
el ser cosa que no son cosas.
Uno infinito que nada nombra
en su eterna multiplicidad de todas las cosas.

Interpretando para el yo
la irrealidad del ego
que uno mismo
descubre, sueña, conoce.

Cómo acaba el principio
de la existencia del propio yo
y comienza el yo final
de todos los egos.

 LA NADA FELIZ      

A fuerza de sufrir, como ingresado incurable, por los mismos hospitales que frecuenta mi hipocondría, se concluía este patológico diagnóstico: sintomático nihilismo profundo en el pecho, que se puede infartar en un socrático romanticismo, de carácter paradójico.

Con escéptica seguridad social que conlleva tal condición espiritual, seguí el tratamiento prescrito por ningún médico. Es la mejor manera de morirse después de tiempo.

Desde entonces, me ejercité en perplejas terapias que se asemejan a peripatéticas sesiones de materialismo idealista e idealismo materialista. Y que dialécticamente alternaba, según iba creyendo o no en el ser humano. A menudo, en caso de perfecta duda, abrevaba sobre clásicos breviarios grecolatinos, así fortalecía y calmaba en algo la delicada salud de mi incierta eudaimonía.

Hasta que llegue el momento, parecido a ese instante no lejano e inesperado de cualquier día, en que pueda alcanzar aquella serena sabiduría del olvido, que nos salva de toda culpable mortalidad.  Ante cuyo lacónico e ininteligible epitafio seré yo su contemplada lectura del porvenir. Un pensamiento, en los versos de la memoria, de algún transeúnte extraviado y solitario que declama: "Solo viví, siendo feliz en nada."

AMAR ES NECESARIO, VIVIR TAMPOCO

Rodney Smith (!947-2016). Hombre con paraguas

"La realidad es eso que cuando dejas de creer en ello, no desaparece" Philip K. Dick

En qué eternidad
de instantes sucumbidos
resucitará el abandono
de nuestro secreto infinito ?
Cuerpo y espíritu han sido arrojados
al interminable silencio
que expresa la verdad de nuestro vacío.
Mas, sin embargo, esperamos,
todavía esperamos que la vida llegue
con viento nuevo de otro naufragio.
Y nos interrogue y respondamos
sobre las insondables aguas del deseo:
" Todo es posible
si desaparece la imposible nada
de nuestros sueños."

LA ETERNIDAD

 

A Javi Gudiña,

Deja que ni los pensamientos piensen por ti

Que ni por ti sea el sufrimiento

Lo que sangra el alma

Cuando amas.

Es hora ya

Que concluya el fin del tiempo

Y cantemos, a vivo pulmón,

La eternidad que nos mata.

El Mundo Insustancial del Yo

Kong Jingcai

 (Anatta)

Y habité los desahuciados días

que no tienen tiempo

para creer en mi

que no soy nadie,

e imaginé las incomprensibles noches

que no tienen espacio

para pensar en mí

que no seré nada.

Todo ello como un desgarrado

y absurdo esfuerzo

de querer ser otro

entre los vacíos refugios del alma

sobre los vastos cementerios

de la memoria,

donde todavía se pudre...

Se pudre de perdurable poesía

la efímera existencia

del mundo.

AMATORIA CRIATURA

Amatoria criatura que transgrede la belleza de su olvido,
Oscuridad es la niebla más clara del alba que te nombra
Abismo de transparentes silencios inundando lo perdido
En los naufragios paraísos que salvó el mar de tu palabra.

Arderá la memoria que no fuimos en la noche extinguida
Atado a un sueño, nadarán sobre el azul del último verbo
Los cantos de lejanos Ulises y su voz caída de una sirena:
Nuestro es el sacrificio ensangrentado de amar de nuevo.

No hay bocas desgarradas que mueran sin nacer besos
Ni esa presencia que lo que el corazón del alma no fuera
Su vacío intangible latiendo el tacto de nuestros huesos.

Quemada flor que regresa al aire de su eterna primavera
Bajo aquella tierra espera que reguemos soles de cielos
E incendios de lluvias, la blanca rosa de nuestra calavera.

El secreto de la rosa, del artista austriaco Christian Schole

SE APAGA EL TELÓN

 

Se apaga el telón, el paisaje espejo
Su entrañable divinidad de lo escrito.
Lo que desangra en carne al mundo
Las voces inexplicables de un libro.

Quién se niega y reconoce visionario
En la extraordinaria sombra del engaño
Profetiza la claridad nula del calvario
Su enamorada huida de hacerse daño.

Enfermara cada historia que te salva
Si con misterio de lo dicho cuenta
Su doliente espíritu de ignorancia
Esta nada que nos humaniza al alba.

Danzan palabras en tu música pensativa
La risa trágica de una comedia absurda.
Semántica irreal ante la función describa
El final de Shakespeare inmortal: la vida.

Oldřich Kulhánek

AL AIRE DE NADIE SON ESTOS Y AQUELLOS