En la multitud solitaria del cansancio
en su prodigio inútil y acostumbrado
vuelve cada amor a quererse amado
a llenarse de vacíos nuestro espacio.
Porque eres conmigo la pesadumbre
deshaciendo lo inerte de estar vivos
esta sola razón de ser incertidumbre
y este silencio conjugado de olvidos.
Quizá sea real lo que otro se imagina
quien sueña con tu nombre despierto
su continua pesadilla que no termina
de dormir los insomnios de sí mismo.
Esa ignorancia de crear conocimiento
con la muerte habitada de su abismo.
