El parto de la humanidad

Anne Moore, "Reuniendo Fuerzas"

Amar el pensamiento indignado de las sombras 
con su hastío de memoria que no quiso ser nada
pues este amor no necesita creer de otra mirada  
que su enmudecida luz hacia las palabras todas. 
 
Nuestro verbo heredado de la carne y su destino  
que se abre al sueño de ser libres como esclavos
a esta ilusión por las cosas para estar más vivos  
del humanizado mundo cuyo deseo es tuyo y mío.

Queda la noche y su día, metafísica de una utopía
cuya cotidiana barbarie nos despierta y confunde, 
esperando la verdad de una naturaleza cumplida. 

Este ensayar el mismo cero de un número posible
en otro imposible más difícil todavía, esa preñada
tristeza que alumbra salvajes infancias de alegría. 

   

ESPERANDO PERANDO ANDO DO...

 

El falso profeta, collage, 2012 - Kacper H. Kiec ,colaboración con Franz Falckenhaus

Sobre los verdes crematorios de la noche, te espero, 
donde se escuchan los aullidos del último silencio 
cuando arda junto al viento en cenizas de tu rostro 
y entierre de flores la carne de nuestro cementerio.

El esplendor vibrante y maravilloso de tu recuerdo  

del amor que nunca se hizo abismo, el mar antiguo   
que se vuelve infancia imprescindible de estar vivo,
la salvaje belleza que nos salva del inmortal olvido.     

Inventa la realidad todo aquel sueño que imaginas

dentro de su lógica irreal que piensa a ser y es nada          

del absurdo error, el sentido hipotético y verdadero    

         

de que nuestro dolor es la única mentira de la vida.

Muerdo las entrelazadas bocas que fueron tus días,  

allí se ahorca la esperanza cada vez que te respiro.  

     
           

     

Funeral

« Tristes nuits » de Anne-Sophie Llobel.

Alumbra, piedra oculta de tu carne, aquel órgano

cuyos acueductos y cráneos y dinteles ausentes  

son arquitecturas que mudan a rostros y mentes     
enjambres y telarañas en equilibrio de lo arcano.   
 
Naturaleza tallando palabras, sinfonías que planto
sobre los azules coros de esculturas sumergidas,
Y así para las noches vivo y muerto para los días   
ser el mismo yo hacia no ser yo mismo tampoco.
 
Una lápida de formas en donde quizá soy, existo 
como alma animal en bosques y cuevas del aire
entre bellezas que nada el mar por todo abismo.
 
Mi última ilusión a esta permanente, viejo hastío   
de sorpresas cotidianas, su funeral que consiste 
casi como un llorar la alegría de lo mortal eterno.