Y lo demás...

  

    

        Qué gran poesía recitan poetas del Estado 

        proclamados voceros de su amatorio amo

        feligreses siervos al verbo Dios bautizado  

        ilustrísimo lenguaje de la lengua que lamo.  

   

        Por esa acervada autoridad que da el asco 

        al gusto de la moda de pesebres literarios

        otorgadores premios en chupar del frasco 

        qué descrita emoción es leer diccionarios.      

         Rosario de abecedarios, rezador de letras           

         y su canonizado nobel para santo capullo

         en confirmada capilla por las dedicatorias.

         Embutida cultura obediente de ser objeto          

         de otros sujetos que comen con su sello:

         lo que mata el hambre vive el hambriento. 

Libre silencio de nuestra palabra perdida

Bo Bartlett

           
           He preguntado mis respuestas a todo

           para que siga siendo solución nuestro problema 

           Porque se hace necesario contradecir el limite

           de nuestra lógica ignorancia  

           hasta contemplar en qué espacio

           de vida, en qué tiempo de muerte

           se halla libre el sentido

           de nuestra conciencia perdida.     

            

                
         

 

Multiverso

 

Philipp Igumnov

              No sé si tiene sentido escribir este verso

            que cambia para ser otro verso siguiente

            y vaga de un halo a otro hado vagabundo 

            del mismo verso perdidamente diferente.

            

            Tal vez todo verso sea parte del universo

            de su diversa versión de infinitos eternos

            lo que sueña soñar el sueño de lo soñado                              

            entre signos de significantes significados.

            Converso al azar por el anverso y reverso

            de cada palabra en cuyo perverso destino  

            será el silencio de nuestro vacío inmenso

            Vuelto adverso triunfo, la inversa derrota

            del que ama introverso su divino artificio

            apasionada aporia que malversa el poeta.   

            

              

                                                        

         

            

Llovía tu ser ciego

 

       A este lado de la lluvía cae lo desierto

      la caduca esperanza de nuestro hastio 

      con esa forma de llover que me repito

      en el agua que fluye hasta decir un rio

 

      indescriptible al mar en descampados

      los verbos que desemboca el silencio             

      lírico vuelo al sol de pájaros ahogados

      que nada tormenta exacta su misterio.

      Desciende cristal de rotas geometrías 

      la presencia innumerable de un punto

      dibujado, el llanto que cantan los días  

      entre sus noches. Aquel ver tan ciego

      frías nubes que incendian lo profundo        

      inundando de un nosotros este fuego.         

            

      

  

       

              

                    

                          

          

Amante ser amado

Ludovica Lugli

      

     Mueve el aire de tus manos contra mí

     monumento desnudo de no ser nadie

     su solo sonido de tu sorda intemperie

     en los azules gritos de parecerme a ti

     Quemadura y pedernal que nos llama

     sobre creciente ansia de lo insaciable              

     en ser inquietud del deseo que calma

     esa viva imagen de un amor pensable

     Cuando ya no seas carne de mi carne 

     y tu invariable danza sea un fantasma

     en otro espejo que no mira de amarse      

     Tu yo volveremos al divino regresado 

     primer dolor de nuestra alegría última

     lo que reconoce amante el ser amado.              

     

      

                      

        

Juan R. Jiménez

Que llegue tu luz y nombre la sombra exacta 

de las cosas, que sea tu sombra que nombre

la luz exacta de las cosas, lo que un hombre 

nombra todas las cosas de la palabra exacta.

Somos lenguaje en cuerpo de sentir el alma

infancia que explora a ser otro juego infinito

recuerdo de sus noches y días de su olvido 

el amor que ama siempre lo que nunca ama.

A flor animal de nuestra naturaleza humana

en la caminante alquimia del tiempo eterno     

por la enfermedad de la tierra que nos sana

Ya sustantiva creación de creyentes formas

imaginando que eres otra entidad conmigo

aquel ente del entendido saber que olvidas.   

  

   

        

Tal día como hoy

 

   

    Tal día como hoy que sucede al pasado

    de su improbable futuro más inmediato

    lo que pasa y se deviene propio retrato  

    de aquel extranjero intimo e imaginado 

    Puro inmigrante en la patria del tiempo 

    emigrante hacia su centro deshabitado        

    aquel cuyo yo se cobija ser extraviado

    alma subjuntiva que transita un cuerpo     

     

    y alimenta la rumiante sed del mañana.   

    Quiera la indicativa voz de todo aliento

    jugar con pronombres de vida humana   

    nuestro teatro de otra carne disfrazada 

    que interpreta cada mentira del mundo

    esa verdad que niega no ser esta nada.        

                

           

El infierno perdido

 

Pero, dime, quién ha expulsado
con su entrañable vómito de paraíso
nuestra indescifrable pasión
de haber sufrido
la embriaguez de todo exilio, la descarnada lejanía
que separa el deseo y su delirante prisión
de seguir queriendo lo que deseas.

Allí, sobre la necesidad de lo que te falta,
se levanta el viento de la abundancia
para que crezca el fruto vacío
de nuestro nombre.
Esa subterránea soledad
que comparten los humanos
a dos metros bajo cielo
sus áureos crepúsculos y cárdenas alboradas.

Aunque el verdadero lugar
de tu infancia fuese
aquella felicidad que no existe.
Vuelve, regresa contigo mismo
a encontrarte y ama nuevamente:
que el amor sin su infierno

todo Milton estaría perdido.

Divino Vallejo humano

        ,Peru he llorado tantas voces para que duermas

         lentamente bajo la amarga odisea del insomne

         que huye tras el eólico sufrimiento de lo inane     

         por ese París fugitivo de extraviadas periferias.

          

         Lejanamente cerca, se bifurcan los imposibles

         en cada palabra que desea cruzar esa realidad

         de tí mismo, el fin de nuestra posible oquedad 

         nuestra palpable hendidura de ser intangibles.  

         Yo no eres sino mi ojos tu espíritu conjugando

         el infinitivo esplendor del sol y sus naufragios                      

         eso que habla la mirada en tu sonrisa llorando.

         Qué verso no es presente de un poema viejo

         su retorno retumbar sin cesar de tus silencios 

         qué trilce cáliz los heraldos humanos, Vallejo. 

         

         

Epitafio sobre la tumba de Vallejo