Dando vueltas

 

Gira un redundante interrogante dando vueltas

alrededor de la duda incierta de pensar el alma

sobre esa anatomía espiritual que nada implora  

se crea otra razón en el sol de nuestras tinieblas. 

Ya verbo incinerado que responde a este misterio   

su alud de escombros, fríos que acumula el fuego

en la ajada dejadez de sus palabras donde sonrío 

y ahogan las orillas innombrables de nuestro ego.

Solo el absurdo nos devuelve el sentido del amor 

conjugando el pronombre eterno de un nosotros 

entre aquí y más allá de su trascendencia interior 

 

Por ese corazón animal que nos mira a los ojos

y se torna belleza dormida en insomnios de dolor

en ser lenguaje inagotable a nuestros silencios.        

    

Odilon Redon - El dolor (1893)

        

Diccionario de soledad

El ruido del silencio, Mikuláš Medek 

Me levanto y, con tos de madrugada, voy hasta el baño. Allí mis estornudos vuelan por el espejo del lavabo, creando un asqueroso rostro que haría matar cualquier bella trascendencia. Diminutas y aisladas gotículas, líquidas y pegajosas, formando un retrato conjunto de naturaleza muerta, Al verlo, me siento como un demiurgo teratológico cuyo arte se asemeja a esas  semánticas pinturas hechas en las paredes sintácticas de un semiótico manicomio.

Luego, por la noche, y bien desangrada la gramática de mi conciencia, me dispongo fervorosamente a limpiarlo con el clásico jabón de abstracción perfecta, con fija lejía de intuición quemada y un esplendoroso trapo de doliente esperanza. Hasta quedarme académicamente dormido. 

A la mañana siguiente, ya despierto, mientras me dejaba admirar frente al diáfano reflejo de alguna definitiva y cognoscitiva acepción, delante mismo de aquella pulcra imagen de este solo yo absoluto y conceptual, descubro que, detrás de aquello, salen miles, millones de innumerables palabras con la intención de abrazarme, de quererme, como si nunca antes un diccionario de amor lo hubiera hecho.

Deben saber que soy la soledad que habita en ellas.

La polifonia del olvido

 

Jean Baptiste Besançon

Al fin, como quien no quiere nada entre las cosas

tras su fondo ineluctable de ser invisible sombra

derrama nuestra razón con la herida de las rosas       

responde con preguntas nuestra ignorancia sola.

Qué serpentina de palabras caen a lo que nombra 

y asciende hasta crear este amor alegre y absurdo 

qué confeti de tinieblas amanecen ante el abismo       

y ese triunfo que vive nuestra carne en la derrota.

Aquí termina la fiesta y todavía no hemos nacido

para saber si existe nuestra muerte sin estar vivo

o si es el vacío sueño de otro iterado sueño vacío.

Y sea música esa voz que canta a nuestro silencio

su eco de sonoras memorias repitiendo el sentido

póstumo y polifónico horizonte de nuestro olvido.      

   

 

                    

El sueño de Ulises

William Russell Flint  (1880_1969) 

Deseo que viajes en mí

con esa asombrada sensibilidad tuya

que recorre de sol a sol

el mar admirable de los vértigos

en verano.

Buscando, desde la remota Ítaca del porvenir,

aquel tiempo pasado

de este espacio futuro que soy contigo;

la ciudad que, como una isla desconocida,

ha de naufragar en nosotros mismos.

Pero ¿ hay algo o alguien que salve

nuestra sacrificada, trágica esperanza,

que siempre vuelve y vuelve a lo imposible ?

Justo al lado de las desoladas costas y los lejanos acantilados

de nuestra decepción, en muelles de la ensoñación

o en dársenas de mercantiles utopías,

embarca y desembarca el mismo pasajero

de ese otro navegante corazón que no sabe

dónde queda la derrota de nuestro amor,

en qué rumbo se halla nuestra geografía por vivir.

Y, sin embargo...

Ni aun quemando las heroicas naves de su existencia

cuyas cenizas fueron memoria bajo la odisea del olvido

ni enarbolando hasta el firmamento sus negras palabras

que dieron legendario y profético nombre

al fin de todos los sueños.

Nunca ha dejado Ulises de soñar,

ni por un solitario instante del más insignificante vacío,

que tú, Homero,

también existías.