La polifonia del olvido

 

Jean Baptiste Besançon

Al fin, como quien no quiere nada entre las cosas

tras su fondo ineluctable de ser invisible sombra

derrama nuestra razón con la herida de las rosas       

responde con preguntas nuestra ignorancia sola.

Qué serpentina de palabras caen a lo que nombra 

y asciende hasta crear este amor alegre y absurdo 

qué confeti de tinieblas amanecen ante el abismo       

y ese triunfo que vive nuestra carne en la derrota.

Aquí termina la fiesta y todavía no hemos nacido

para saber si existe nuestra muerte sin estar vivo

o si es el vacío sueño de otro iterado sueño vacío.

Y sea música esa voz que canta a nuestro silencio

su eco de sonoras memorias repitiendo el sentido

póstumo y polifónico horizonte de nuestro olvido.      

   

 

                    

La decadencia del corazón

"La melancolía en el jardín de la vida" (1558) de Matthias Gerung

En la decadencia del corazón, nuestra melancolía 

futura se abisma en un clausurado mar de bellezas 

extinguidas, a la paradójica ebriedad de su poesía  

anochece nuestro insomnio perdurable de los días.

Qué halo encarnado traza el arte de nuestra herida

contemplativa y su meditado monasterio nihilista                  

mientras vamos buscando en los paisajes de la vida 

el memorable renacimiento del pensar humanista.

La primera luz de Occidente, inocencia consciente  

de uno que somos todos y todos que somos ninguno            

en la inmensa clarividencia de un mismo presente

Sobre cielos cuyos sueños se hicieron nuestro cielo

navega metafísico el divino resplandor de la mente      

y los sueños cuyos cielos se hicieron nuestro sueño.   

  

 Juan Bautista en meditación, El Bosco  ( ca. 1489) 

La musa degollada

Estoy solo y no hay nadie en el espejo.

                             J.l. Borges

 

Sobre deshabitadas madrigueras de tu soledad 

donde se cobija desnudo el hambre y su deseo

y devora tantas noches de increíble sufrimiento

son el nicho eterno de nuestra infinita brevedad.

Qué materna escritura, qué metafórica criatura

esta voz que declama versos a nuestro silencio

que al empezar profundiza el final de su lectura 

es lírica musa funeral de todo. Y el resto plagio  

O delirante literatura, de cuyas azules naderías 

y humaredas se oculta la fugaz materia de vivir    

sus mismos fonemas y sus distintos grafemas.

¿Qué ficción degollada nos resta aún por escribir   

y concluya sin un simulacro de ecos y tinieblas?

La única y sola palabra que nunca nos verá morir.

Odd Nerdrum

                   

Estos días asesinos

 

                                             

Cuando estos días asesinos y sus flores regresen 

despidiendo el cadáver inocente de tu infancia

y sea disfraz que nombra carne de una ausencia             

oquedad devastada entre nadas y desaparezcan  

Ya nunca, ya para siempre, por las indefinidas 

soledades donde se juega que morimos a la vida

donde se vive que jugamos a la muerte. Invicta      

será nuestra derrota sobre realidades fingidas  

Sobre los urbanos campos del antiguo porvenir 

imaginando que el paraíso de nuestra historia

está en la utopía del olvido. O en otro presentir 

Que inventa el lenguaje para ser alma solitaria   

entre cuerpos divididos, escuchando sobrevivir     

el canto estremecido y arrebatado de su poesía.   

Shirley Baker (1932-2014)

                                 

            

La vida siempre

“Deje que la vida vaya sucediendo y traiga lo que tenga que traer.

Créame, la vida siempre, siempre tiene razón”.

Rainer María Rilke

Cartas a un jóven poeta

Kenne Grégoire

 

Cuánta lejanía animal 

albergan los ojos de un fracasado 

cual instantes perdidos 

entre los espacios de la historia

los caminos dados por la memoria 

se han ido olvidando

sobre ese aullido paisaje desengañado 

de nuestra gloria.   

Por eso vuelvo 

a tu corazón, a la niñez antigua 

que señala nuestro amor 

con su naufragio equilibrio de ser otra luz 

dentro de la oscuridad. 

Qué vacía y consciente plenitud  

es aquella realidad 

que funda el feliz abismo de tu vida.

Sumergidos de tanta carne

y de tanto espíritu en vuelo

abrasados por la noche helada 

de los mundos absurdos

contemplamos 

la metafórica contradicción del silencio   

Que busca el nombre infinito 

de una palabra verdadera o la belleza 

irracional que confunde lenguaje y sueños...    

Porque la la vi vi da da 

siempre tiene razón,

aunque no se crea.

    

 

   

      

De este tiempo a esta eternidad

 

Florece de nuevo, sobre los elevados prodigios 

y las subterráneas miserias, la sola primavera  

de nuestro amor, el sentido que nunca declara  

otra verdad que la de creer que estamos vivos.

De pura oriflama esa voz que nace en el viento            

que oye nuestro silencio entre su canto eterno, 

que labra con sangre las palabras bajo el cielo 

de lo más humano e ininteligible de tu infierno.    

Pues se desnuda el arco-iris de la noche y acaso 

sea sol que inmensamente nos habita lo incierto

o soporta aquel dolor todo en el vacío del ocaso. 

Así la memoria de tu corazón y el amado olvido

han de escribir lo que imagina cualquier muerto:   

quien hoy será ayer y es mañana lo que ha sido.  

      

  

     

La última poesía y nos vamos

 

Bajo qué escrituras se estrellará tu cuerpo 
de aquel retrato más desgarrado del alma
y mi corazón como si fuéramos lienzo roto          
sobre la perfecta epifanía de nuestra nada.  

A través de qué historia secreta y de espejos 
se crea la infancia oscura de nuestro sueño
o en los pronombres errantes de los teatros
cuyas voces descifran el silencio del mundo. 

Ni siquiera la palabra en realidad no ha sido     

sino escrito que se vuelve otra vez a escribir

jamás el arte de imaginarse fuera del olvido.

Este hallazgo irrepetible de pensar tan vivo 
en itinerante lucidez, esa belleza de existir  
su infinito eterno, en un universo escondido.  

El parto de la humanidad

Anne Moore, "Reuniendo Fuerzas"

Amar el pensamiento indignado de las sombras 
con su hastío de memoria que no quiso ser nada
pues este amor no necesita creer de otra mirada  
que su enmudecida luz hacia las palabras todas. 
 
Nuestro verbo heredado de la carne y su destino  
que se abre al sueño de ser libres como esclavos
a esta ilusión por las cosas para estar más vivos  
del humanizado mundo cuyo deseo es tuyo y mío.

Queda la noche y su día, metafísica de una utopía
cuya cotidiana barbarie nos despierta y confunde, 
esperando la verdad de una naturaleza cumplida. 

Este ensayar el mismo cero de un número posible
en otro imposible más difícil todavía, esa preñada
tristeza que alumbra salvajes infancias de alegría. 

   

ESPERANDO PERANDO ANDO DO...

 

El falso profeta, collage, 2012 - Kacper H. Kiec ,colaboración con Franz Falckenhaus

Sobre los verdes crematorios de la noche, te espero, 
donde se escuchan los aullidos del último silencio 
cuando arda junto al viento en cenizas de tu rostro 
y entierre de flores la carne de nuestro cementerio.

El esplendor vibrante y maravilloso de tu recuerdo  

del amor que nunca se hizo abismo, el mar antiguo   
que se vuelve infancia imprescindible de estar vivo,
la salvaje belleza que nos salva del inmortal olvido.     

Inventa la realidad todo aquel sueño que imaginas

dentro de su lógica irreal que piensa a ser y es nada          

del absurdo error, el sentido hipotético y verdadero    

         

de que nuestro dolor es la única mentira de la vida.

Muerdo las entrelazadas bocas que fueron tus días,  

allí se ahorca la esperanza cada vez que te respiro.  

     
           

     

Funeral

« Tristes nuits » de Anne-Sophie Llobel.

Alumbra, piedra oculta de tu carne, aquel órgano

cuyos acueductos y cráneos y dinteles ausentes  

son arquitecturas que mudan a rostros y mentes     
enjambres y telarañas en equilibrio de lo arcano.   
 
Naturaleza tallando palabras, sinfonías que planto
sobre los azules coros de esculturas sumergidas,
Y así para las noches vivo y muerto para los días   
ser el mismo yo hacia no ser yo mismo tampoco.
 
Una lápida de formas en donde quizá soy, existo 
como alma animal en bosques y cuevas del aire
entre bellezas que nada el mar por todo abismo.
 
Mi última ilusión a esta permanente, viejo hastío   
de sorpresas cotidianas, su funeral que consiste 
casi como un llorar la alegría de lo mortal eterno.