Nunca se ha ido

 

      LLagas en veleros insolados al crepúsculo 

      de la madrugada, encarnada embarcación

      mares que navegan horizontes en circulo

      hasta los naufragios de nuestra salvación.          

      

      Pon rumbo todo a la deriva de tu esencia 

      hacia eso que todavía significa estar vivo

      por fuera, punto de extraviada geometría 

      dentro del inmenso invisible que percibo. 

    

      Se regresa al mismo puerto que partimos

      con otra odisea tras el volar de tu infierno    

      tu aquel cantar sumergido de acantilados

       

      en lejanas playas enterradas por el viento.     

      Volví sobre las olas como un adiós eterno

      aquella Itaca donde nunca Ulises se ha ido.    

      

                  

           

 Ceslovas Cesnakevicius

          

                  

             

                      

    Viernes los domingos de cualquier día

    a por mi, a ver cómo paseo ese último     

    rostro cansado por la nostalgia infinita

    esta fiel compañía de cada desengaño  

    que toda soledad ama de nuestra vida. 

    Quizá sea indecisa lucidez que decide 

    a dudar aquel destino de tu fe perdida

    del refugio exiliado de nuestra muerte.       

     

    Entretanto deambulas entre transitorias

    ciudades que transitan nuestra otredad

    y nos enajena en igualdades divisorias. 

    Sobre los inciertos puentes del porvenir

    atraviesas la injusta sed que nos separa

    como hambrienta verdad por sobrevivir.           

       

                

      

En busca del juego perdido

Torben Kuhlmann

   Ayer ha despertado con tarde de recuerdos  

   a los olvidados trasteros de la infancia mía

   jugaba a buscarte en los juguetes perdidos 

   donde tal vez el paraiso tuvo su existencia.

   Como un intento de habitar al niño vaciado 

   que fuiste, y que juega a ser feliz de nuevo

   haciendo realidad este deseo de lo soñado

   tal fuera mágica niñez de un mago longevo 

   que conjura sobre las palabras imposibles  

   las posibles palabras que dicen tu silencio

   mudez pronunciada que convierte visibles     

   

   las invisibles formas de sentir tu inocencia

   tus juegos del tiempo que juega el espacio

   placer que goza olvidarse en la conciencia.         

        

      

    

                           

    

     

Poesía, pOESIa, poesíA, gracias

Edinburgh Collage Collective

         

 Agradecido, doy las gracias a mis desgracias

 sin ellas, no hay poesía que merezca la pena

 como tampoco pena que no hubieran poetas

 sino es desnudez cantando a la tristeza llena  

 de nuestro lenguaje. Ya eres un desgraciado       

 más que ama la felicidad de sentir tu palabra  

 otra escritura amante describiendo lo amado

 o ese amar la voz de aquel poema que habla  

 con tus quieros vivos y tus quieros muertos,  

 Nuestra dolorosa servirdumbre de un verso 

 y otro verso, la rima evocadora de sus ecos        

 recreando nuevamente retóricas de silencio 

 como si nos oyera toda la nada del universo

 esta versión de humano sin final ni misterio. 

  

   

    

  

         

       

       

                  

     

          

Otro cielo de abismo

 

   Alguien se aproxima al centro de su lejanía

   esperando la llegada de otra desesperación 

   que haga compañera luz de nuestra agonía   

   esqueleto quemado para nuestra salvación.

   Ora la hora del punto sin retorno, la oración

   de dios que no quiere ser dios eternamente

   la misericordia abandonada de su extinción   

   donde queda la ausencia de nadie presente.

   Pero tu nada lentamente, vislumbra la orilla  

   aquella que descansa el cuerpo de nuestro         

   amor, de cada alma irrepetible, su maravilla.   

   Esa certeza de encontrarse consigo mismo 

   desde la duda de siempre, el sagrado estro 

   intentando alcanzar otro cielo de tu abismo.