Eros y Thanatos

Fikos

      

Después de haberse instalado

por entre los prostibularios espacios 

de este mundo. 

Una vez que ya se había acomodado 

por dentro de los funerarios tiempos 

de esta vida. 

Aparece, no se sabe, 

aquel otro alguien incierto que se acerca

como un ángel caído 

del más desconocido simulacro

para decirle al oído abisal de su silencio...

  - No es amor el suicidio que se quiere a sí mismo

 sino la muerte que no se quiere en los demás. 

Fikos

14 febreros y un solo a marzo de invierno

Muhammad Fatchurofi

Quizás sea amor esta inmensidad que somos  

o esa abandonada ilusión que regresa contigo 

tiempo de tu ausencia que sufro como castigo

del yo condenado a la soledad de un nosotros.

Mi continua metamorfosis que muda el deseo 

sobre tu carnal mirada vierte gemidos ciegos

o cantos cuyos azules se olvidan los infiernos     

en labios de cuyo lenguaje eyacula el silencio.

Aquella razón de amar es locura de un infinito

que se vuelve cuerpo en manicomio del alma

que se hace plagio para un poema no escrito.

Por la nocturna alcoba del amanecer con vida    

reposa el coito apasionado, el orgásmico rito  

el sexo eterno de nuestra muerte compartida. 

   

 

   

 

 

   

Sin duda

 Sandra Požun 

Sin duda 

hay una grieta 

erosionando la inquieta incertidumbre  

de tu cuerpo

donde se hospeda el exilio impermanente de la nada.

Un horadamiento que desgarra lento el abatimiento 

y su acumulada ausencia fingida 

del alma.

Algo así como una herida encendida, una hendidura 

de sangre con palabras

en la biográfica oquedad de tu escritura.    

Por dentro me voy buscando afuera 

sobre restos abandonados 

por los últimos escondites 

de la noche 

cuando desde lo alto y mucho más abajo 

fui vencido a la depresión      

de los acantilados y los hundidos 

equilibrios de la memoria.

Y, una vez extraviado, perdido definitivamente 

renacer de nuevo

junto a ese llanto insaciable que nos da la risa  

o aquel imperturbable fulgor del amor y su delirio

con su desgraciada y feliz conciencia de ser 

otra conciencia feliz y desgraciada de la vida. 

           

 

  

          

Sin revolución, la humanidad sería un horror

 

"Los mitos tienen más poder que la realidad. La revolución como mito es la revolución definitiva." 

Albert Camus

Owen Gent

A lo mejor es peor lo que acaso nos sucede 

esa miseria del miedo que nos mata pensar

si fue principio el trabajo del verbo explotar

el tiempo más allá del tiempo que se pierde.

Y nadie amo de nadie, solitaria sola soledad   

que lucha junto a los malditos de tu corazón    

un solidario latir en el porvenir de la bondad

del común sentir de nuestra libertaria razón.

Quizás, la revolución, ese cadáver dormido   

se levante y madrugue contigo en la noche  

para crear la memoria humana de su olvido.

Soñando despertar a nuestro ser más libre 

sobre este mundo fracasado, desvanecido 

cual exequias de un mito que nunca muere.