La decadencia del corazón

"La melancolía en el jardín de la vida" (1558) de Matthias Gerung

En la decadencia del corazón, nuestra melancolía 

futura se abisma en un clausurado mar de bellezas 

extinguidas, a la paradójica ebriedad de su poesía  

anochece nuestro insomnio perdurable de los días.

Qué halo encarnado traza el arte de nuestra herida

contemplativa y su meditado monasterio nihilista                  

mientras vamos buscando en los paisajes de la vida 

el memorable renacimiento del pensar humanista.

La primera luz de Occidente, inocencia consciente  

de uno que somos todos y todos que somos ninguno            

en la inmensa clarividencia de un mismo presente

Sobre cielos cuyos sueños se hicieron nuestro cielo

navega metafísico el divino resplandor de la mente      

y los sueños cuyos cielos se hicieron nuestro sueño.   

  

 Juan Bautista en meditación, El Bosco  ( ca. 1489) 

La musa degollada

Estoy solo y no hay nadie en el espejo.

                             J.l. Borges

 

Sobre deshabitadas madrigueras de tu soledad 

donde se cobija desnudo el hambre y su deseo

y devora tantas noches de increíble sufrimiento

son el nicho eterno de nuestra infinita brevedad.

Qué materna escritura, qué metafórica criatura

esta voz que declama versos a nuestro silencio

que al empezar profundiza el final de su lectura 

es lírica musa funeral de todo. Y el resto plagio  

O delirante literatura, de cuyas azules naderías 

y humaredas se oculta la fugaz materia de vivir    

sus mismos fonemas y sus distintos grafemas.

¿Qué ficción degollada nos resta aún por escribir   

y concluya sin un simulacro de ecos y tinieblas?

La única y sola palabra que nunca nos verá morir.

Odd Nerdrum

                   

Estos días asesinos

 

                                             

Cuando estos días asesinos y sus flores regresen 

despidiendo el cadáver inocente de tu infancia

y sea disfraz que nombra carne de una ausencia             

oquedad devastada entre nadas y desaparezcan  

Ya nunca, ya para siempre, por las indefinidas 

soledades donde se juega que morimos a la vida

donde se vive que jugamos a la muerte. Invicta      

será nuestra derrota sobre realidades fingidas  

Sobre los urbanos campos del antiguo porvenir 

imaginando que el paraíso de nuestra historia

está en la utopía del olvido. O en otro presentir 

Que inventa el lenguaje para ser alma solitaria   

entre cuerpos divididos, escuchando sobrevivir     

el canto estremecido y arrebatado de su poesía.   

Shirley Baker (1932-2014)

                                 

            

La vida siempre

“Deje que la vida vaya sucediendo y traiga lo que tenga que traer.

Créame, la vida siempre, siempre tiene razón”.

Rainer María Rilke

Cartas a un jóven poeta

Kenne Grégoire

 

Cuánta lejanía animal 

albergan los ojos de un fracasado 

cual instantes perdidos 

entre los espacios de la historia

los caminos dados por la memoria 

se han ido olvidando

sobre ese aullido paisaje desengañado 

de nuestra gloria.   

Por eso vuelvo 

a tu corazón, a la niñez antigua 

que señala nuestro amor 

con su naufragio equilibrio de ser otra luz 

dentro de la oscuridad. 

Qué vacía y consciente plenitud  

es aquella realidad 

que funda el feliz abismo de tu vida.

Sumergidos de tanta carne

y de tanto espíritu en vuelo

abrasados por la noche helada 

de los mundos absurdos

contemplamos 

la metafórica contradicción del silencio   

Que busca el nombre infinito 

de una palabra verdadera o la belleza 

irracional que confunde lenguaje y sueños...    

Porque la la vi vi da da 

siempre tiene razón,

aunque no se crea.

    

 

   

      

De este tiempo a esta eternidad

 

Florece de nuevo, sobre los elevados prodigios 

y las subterráneas miserias, la sola primavera  

de nuestro amor, el sentido que nunca declara  

otra verdad que la de creer que estamos vivos.

De pura oriflama esa voz que nace en el viento            

que oye nuestro silencio entre su canto eterno, 

que labra con sangre las palabras bajo el cielo 

de lo más humano e ininteligible de tu infierno.    

Pues se desnuda el arco-iris de la noche y acaso 

sea sol que inmensamente nos habita lo incierto

o soporta aquel dolor todo en el vacío del ocaso. 

Así la memoria de tu corazón y el amado olvido

han de escribir lo que imagina cualquier muerto:   

quien hoy será ayer y es mañana lo que ha sido.