¿ QUÉ SUEÑO YO AQUÍ ?

Ah, con qué anhelada inutilidad
se despierta mi corazón cada mañana,
derramando su ritual acontecer
sobre ese vano asombro
donde bostezan los cansancios
y se disuelven las horas
como latidos de lluvia en la arena.
Porque una vez más,
sin querer y sin herir a cuento,
me sangra la pregunta animal
e inmisericorde de tu existencia,
que me obliga a recordar
cierta intuitiva costumbre,
de sufrir la misma indolencia futura
que fue ayer y que hoy será razón suficiente  

para que, alrededor de esta interrogativa noche 

donde se fingen dormidos los insomnios, 
andes maullando como gato callejero
y me respondas:
-¿ Qué sueño yo aquí ?

PORQUE ADN Y NDA SÉ DE TI

 

Haré un verso sobre absolutamente nada:
no será sobre mí ni sobre otra gente,
no será de amor ni de juventud,
ni de nada más,
sino que fue trovado durmiendo
sobre un caballo.
Guilhem de Peitieu

... y a los otros, a los verdaderos hombres, no les pertenece nada. Nada más que la muerte.
-¿Fuera de eso, nada en absoluto?
-Si, la eternidad.
Hermann Hesse

Barrio de Aluche, Madrid, años 70

Dónde estabas, fraterna memoria de todos los sueños.
Los que jugaban
al incierto escondite de las utopías
se fueron perdiendo
por entre nocturnos días de laberinto
y los ateridos cansancios
al sol de un deseo inexpugnable.
Te soñamos buscando
en las pesadillas de algún insomnio clandestino
mientras residíamos la transitoria oquedad,
la dolorosa fragilidad del porvenir
alrededor de verticales columnas
de opresión y horizontales frontispicios
de usura.
Desde cuyos salvajes refugios,
la supervivencia por amor
nos conducía
a las adictivas periferias de la desigualdad
y esa tatuada desolación hecha intemperie en soledad
que acumulan las agujas del opio y el olvido.
Remotamente, ahí estabas,
huyendo del indefinido exilio
junto a un cadáver
que lloraba de humanidad
la metafísica podredumbre de sus cenizas.
Todo beodo y casi dormido
desde algún lugar indiferente de la patria,
maldecías nuestra historia sin historia
nuestra pertinaz ausencia de ser quimera.
Repitiendo la misma biografía irreal
de vidas aplazadas, el diario delirio
en los acostumbrados fracasos
de una realidad futura.
Ah, pero espera, mira
cómo, entre lo único y verdadero,
desentierra la nada su niñez de nuevo:
Exhumada inocencia
de una eternidad prohibida.