Este sol de Machado

 

           Allá van soledades los campos de Castilla 

           cantar de primaveras que el viento llevan

           un patio en recuerdos, infancia de Sevilla

           su espíritu creyente otros versos crecian

  

           a flor de tierra, carne de su misma lejanía     

           Ya eres, en sentido corazón de la palabra, 

           libre razón de la rabía, de serena rebeldía

           la humana bondad que duele, que sangra      

           

           siendo España de una revolución perdida 

           esperanzas enterradas no se sabe dónde

           el desolado exilio de esa verdad vencida.  

 

           Y, sin embargo, aviva el poeta lo olvidado  

           el sufrido pueblo de aquel tiempo salvaje              

           estos días Antonio y este sol de Machado.                      

        

             

                             

            

              

Sobreantemíenparamí

 

Stefan żechowski

       Sobre mí, la misma pregunta que un cuerpo 

       interroga para que responda algún lenguaje 

       del alma, algún difunto de la nada que hable

       de todo lo que puede decirse a otro muerto.

       Ante mí, lo real de su irrealidad permanente

       esa ficción del dinero con poder omnimodo 

       que presta la ilusión social de creerme libre

       a cambio de pagar el tiempo de ser esclavo. 

       

       En mí, el dolor que juega a no mentir nunca  

       lo que siento, el solo jardín de los desiertos

       donde aprendo a cultivar luz de la incerteza   

       

       Otra verdad conoce el sentido de la verdad   

       significante espacio del tiempo significado,    

       Para mí, la vacía gloria de la inútil vacuidad.      

          

 

Ignoro si después de que anochezca la mañana ulterior al penúltimo fin de las estaciones y sus horizontales precipicios con el primero que dijo que vendríamos verticalmente tarde, O el anterior al último instante de oscuridad que se enquista en el hogar abandonado de sí mismo y ese otro insobornable tiempo, que va devorando cada gusano de aquel árbol de nuestra infancia, para que luego se corrompa y se pudra como un viajero ataúd no escrito..

El caso es que durante la odisea de dar un impar de vueltas por la manzana con mi estropeada bicicleta del nunca se sabe, también llegó nadie a su destino.

Nemoroso de la Vega Garcilaso

  Foto de Herbert List, 1952.  

        Toque de resuellos, amarillejas yerbas de los frlos

        pedregales, pastor del hambre y sed de su ganado.

        Cúan vano el aire que traspasa ese pastar gastado

        por quien respira costumbre de los días olvidados.

        Olisquea el ojo animal de los yermos al atardecer

        como una mirada que baja a enterrar su oscuridad                      

        allí subia el rebaño hacia soles de su sola soledad 

        en majadas que se abren al cobijo del anochecer.

        Allí, el firmamento sonoro y la humilde naturaleza

        en nuestra desnudez dormian, latidos durmientes   

        que cantan con verdes lunas las baladas del alba.

        Levantad, degollada cordura, cordero enamorado        

        salgamos por donde la intemperie de las fuentes

        celebra la épica leyenda de un corazón derrotado.                           

                  

             

          

               

                 

Pessoa

 

          De pronto parece todo demasiado tarde

        para saber ahora mismo que fuera nada 

        lo que aparece todavia en su aparencia

        de ser cualquier lugar en ninguna parte.

        

        Si hoy vengo luego de estar allí contigo

        en esa sucesión de instantes sucesivos

        duradero azar de un irreversible destino

        donde nos conoceremos desconocidos.     

                        

         Seguramente asegure no haberse visto   

         siempre y cuando no dude de sí mismo

         en tanto en cuanto sea ese otro distinto

         que va divagando heterónimos espejos

         viandante nombre en disfraz de viajero 

         vi a Pessoa, como un invisible, a lo lejos...     

          

       

                       

          

     

          

           

            

Imposible

 

       

      

          

       

Qué críptico hastío, metafísico cansancio 

nos amamanta lenta inmensidad de estar vivo. 

Somnolencia perfecta, de lo extraño cautivo 

que adapta una sola realidad su delirio. 

 

Y será que habita, futura sangre sin cielo 

por un lugar que no hay espacio para ser aire  

inmortal o nostalgia irrespirable de nadie 

soñando lágrimas y memorias del abismo. 

 

Ningún dolor conoce la creyente alegría 

de ver su alma, si existe la enfermedad del mismo 

pensamiento que se piensa sin pensar en nada. 

 

Sobre qué impávidas ausencias en movimiento 

nacerá su lúcida conciencia arrebatada: 

qué imposible morir lo que nunca se ha muerto. 

    

Ausencia de nacer contigo

Con qué presente ausencia el cuerpo arrienda 

lo que ama, lo que su carne ya esconde 

y se disfraza en dureza del aire, 

su tangible hueco de habitar un alma. 

 

Adentro hay otra máscara que danza 

en cielos oscuros por ver el alba 

Ese rostro semántico que lanza 

nombres a su misma nada y se salva. 

 

Por su coral lucidez, las vidrieras 

que ilustran de estatuas a los silencios 

consuelo desesperado en tinieblas. 

Ha de cantar, a corazón de olvidos 

con voz tan devastada de sus tumbas 

que morirse no exista entre los muertos.

Tu quimera del sueño innombrable

   Cuando la luz del mar desaparezca

   volveré a tu casa para ser uno más

   en su habitante noche deshabitada

   a tu refugio de corazones exiliados

   Por esa patria abandonada al amor 

   nos sangra el alma en su memoria  

   late la ruina desahuciada del dolor

   cuya venta se alquila toda mentira

   Y te lloré en los ojos del llanto mío

   de mis lejanas lluvias, de tu olvido   

   en derrota nos lleva el solitario río    

   Nadie espere esperanzas de nadie 

   otra tierra no existe sino está vivo

   la quimera del sueño innombrable.              

Mistica experiencia

Tito Salomoni 

        Sangra belleza animal, nadie la certeza   

        de aquel cuerpo que acepta su espíritu   

        con esta fe que nombra ser naturaleza

        un yo de la memoria donde no eres tú.    

                       

        Otra duda de sentir que existe verdad 

        en abstracto de la metafísica concreta

        o la muchedumbre de aquella soledad

        en semánticas de una voz incompleta.

        Del fragmentario lenguaje del universo 

        se entrecruzan gramáticas y ensueños  

        o la monótona geometría de lo diverso 

        quizá algoritmo e ilusión de conciencia

        aquello que imagina nostalgia los años

        de un saber que ignora su experiencia.         

        

          

                  

        

          

        

 

Se apaga el telón

 

 

 

Se apaga el telón, el paisaje espejo 

su entrañable divinidad de lo escrito. 

Lo que desangra en carne al mundo 

las voces inexplicables de un libro. 

Quién se niega y reconoce visionario 

en la extraordinaria sombra del engaño 

profetiza la claridad nula del calvario 

su enamorada huida de hacerse daño. 

Enfermara cada historia que te salva 

si con misterio de lo dicho cuenta 

esta nada que nos humaniza al alba. 

Danzan teatros su música pensativa

se respira belleza, emoción revivida

humano arte que la eternidad olvida.     

   

 

2 de Noviembre de 2025

 

No, no se explica que tantas explicaciones

nos sirvan como excusa a toda ignorancia

y sin embargo casi siempre dices, decides

hacer una explicación de tu insignificancia.

Criatura condenada a definir su pronombre  

de verbo sujeto a una semántica indefinida   

simulado lenguaje como tu realidad fingida

dudas verdad por la existencia del hombre. 

Cómo explicar que no sabes ni lo que eres

sobre qué razón se entiende cada absurdo  

acaso necesitas hablar lo que comprendes

Que hoy, 2 de Noviembre del 2025, escribo

para explicarte una vez más si hay sentido 

en el inexplicable universo de pensar vivo.