Augurio

Marcin Sacha

  Adivina el pasado que fuiste mañana 

  aciaga armadura de nuestro espanto 

  que se declara invisible lo que canto

  su profética luz de orfandad humana.

  Será suceso arrebatado del presagio

  con que responde la duda inapelable 

  su danzante quietud a lo innombrable 

  nadando en la corriente del naufragio.

  Quizá ose aceptar que otro allá existe       

  la ósea divinidad de nuestro recuerdo

  y sea disfraz sonoro que dice sentirse                    

     

  igual al personaje de algún escenario     

  anónimo. Óbito de un teatro olvidado       

  interpretando el papel de ser misterio.

De la edad interminable

Descifra la edad que no tiene tiempo 

de hallar espacios que fueron tu vida

los desiertos helados del desencanto       

contando ser la noche de nuestro día.   

Aquel transcurrir fugaz y geométrico

que enumera esqueletos de la carne

en despedida, su albo adiós al negro       

indefinido y ensangrentado de nadie. 

  

Acecha la guadaña que nos persigue 

tras las huellas de nuestro sacrificio

la historia de ese otro que se resiste 

 

a cumplir su derrota feliz de cada año.   

Una fría fecha, de un vano calendario 

señala la edad de nuestro desengaño.       

  

 

Autobiografías de lo ininteligible

 No se sabe hacia dónde nos ignora  

 este espíritu de miedos aprendidos 

 junto a su oscuro cuerpo de aurora

 de tu espacio de instantes fingidos.   

 Otro es el aire que se mira profundo

 y nos arrastra a ser espejo invisible

 a ser un cielo indiferente del mundo

 bajo el sino de un azar irremediable.

 Vuelve sobre esta certeza que duda

 en nosotros, declamando su alegría 

 cual inmutable respuesta que muda  

 

 de preguntas su razón desconocida. 

 Tu irrealidad describiendo la materia

 que no entiende la vida sin otra vida.       

 

 

Habla cadáver

 

Paul Cupído

Incluso en los ocasos se irá contigo

el final último de aquella esperanza    

ese sol humano que ha sido testigo

a lunas y tierras que la noche lanza.  

Un júbilo melancólico en despedida

saluda al viento de tu materia muda 

tu oxidado llanto de sonrisa suicida 

que no salvará ni a Cristo ni a Buda.

Cadáver al mar de un páramo fuiste 

paraje delirante del ego cuya razón  

niega su sentido a lo impermanente.       

Descansa, incansable voz cansada                 

allí, un hombre sangra sin corazón...  

no quedará vacío que dar a la nada.   

 

    

El búho de Minerva

 

En qué alambicado anhelo se pierde 

nuestro laberinto imposible del alma.

Quizá una voluntad animal nos baste

para hacer naturaleza lo que se ama.              

Un cuerpo de alquimias en desorden

de nuestra razón, o aquel trascender

de dudas que no saben si responden

con la ignorancia de nuestro conocer 

Quizá nos salve. Insomnio que sueña

vivir, su desnudez que nos despierta

en la nocturna soledad de la mañana.

Quien se indaga por dentro, observa 

que, la verdad, es aquello que acierta    

a volar en el búho amado de Minerva. 

           

1 de Nosiempre

 

Un alrededor de tangibles lejanías cruza

el interior aproximativo de nuestra nada

donde ningún lugar nunca nadie alcanza    

ser insomne corazón de su alma soñada.

Quiera el mismo desaliento que aguarda   

volver a creer en las auroras de la noche

clamor de albas por su visión oscurecida. 

Amar deshabitado como si fuera siempre       

nuestro desaparecido amor que amamos

en su invidente evidencia de estar vivos. 

Acaso recuerda que somos entre olvidos

que no somos ni siquiera lo que se olvida  

sino epitafios que leen todos los silencios     

el solo y verdadero cementerio de tu vida.   

 

 

Cuando sea nunca espacio, donde esté ningún tiempo

 

 Se requiere que tanta soledad descienda 

 cuando sea nunca espacio, donde esté ningún tiempo 

 hacia la ausencia más presente de tu infancia

 y luego se mude en blanco llanto

 ennegrecido por su vuelo 

 hasta que su frío desahucio contemple   

 cómo el amor se quema 

 dentro de los nombres que habitaron tu mirada.

 Todavía, aquella esperanza abandonada por el mar,

 este cuerpo intangible a nuestra voz    

 que divaga sobre las calcinadas aguas 

 de una hoguera

 esa memoria de firmamento que olvidan las estrellas     

 la biografía de nuestra realidad construyendo su propia leyenda.

 Sellada oquedad irrepetible cuya huella

 nos desangra navegar 

 como si fuéramos naves fantasmas 

 atravesando los antiguos naufragios de un desierto.

 Porque ha de extinguirse de vida 

 belleza que inspira lo inefable de toda derrota 

 el canto solitario y perdurable de un poema 

 que escribe su muerte en ti. 

             

   

Yo mismo

 

Gilbert Garcin

  

  Ha llegado el que no vendrá 

  con su frágil cuerpo sustantivo 

  junto al pronombre de alguien  

  que pregunta quién   

  se ha ido 

  

  intangible carne de las voces inauditas.  

  Me sobrenado contigo

  sobre un aire en llamas las playas 

  de un mar que fuimos 

  Qué quietud sonora, qué luz verbal 

  declara la identidad de tu amor

  al yo nunca existido

  

  toda la realidad de las palabras vacías.               

  

  

  Dentro 

  no hay otro   

  que no fuera 

  él mismo.    

                   

     

El día y una eternidad

 

Y aún así fuimos a buscar el fin del mundo

cuando el mundo no tenía fin para nosotros.

Casi desde un principio nunca hemos sido

más que abandono entre retratos perdidos.

Si todo acaba en ceniza y termina en alada 

mudez, lloro asignado a nuestra esperanza

al ilusorio trascender que su deseo alcanza     

y renace ser el enamorado de no ser nada.

Porque sufrimos ignorar su vértigo respirar 

la vertical perspectiva del saber en agonía   

su horizonte dibujado en los muros del mar.

Reza inexplicable la razón de tanta alegría 

de aquel milagro que nos condena a soñar 

que, la eternidad, es el fin infinito de un día.  

        

             

Tú, cuyo silencio

Marija Gauci

Tú, cuya presencia sin mí  

amamanta la lóbrega plenitud de los vacíos encendidos 

cuando entre la brumosa conjugación del alba 

y las blancas metáforas 

de la noche

fuimos aire verbal de un poema.   

Para cuando así declames escribir los sonidos del deseo     

y esa semántica lucidez 

quiera escuchar los manicomios de nuestro nombre.

¿ Mas, quién vendrá a responder   

con la emergencia de su última verdad  

el naufragio caminante de tanto sufrimiento

el insomnio permanente de este sueño efímero ? 

Aquello que interroga la biografía  

de nuestra voz, también proclama su canto literario 

el arte inabarcable del silencio.

 

Corazón en negativo

Antony Gormley

Anula la vastedad de mi origen al final

del ínfimo espacio de un pensamiento

que se disfraza para volverse absurdo 

si eres entre palabras ninguna verdad.

Mas deseas que se nombre conciencia

de estar amando esta vida que olvidas

creando memoria a todos sus enigmas 

en aquel arte que inventa tu existencia. 

Aunque se canse el reiterado asombro 

y su latido inútil de otra sangre contigo  

por tu salvaje dolor se sublima el vacío...

Nuevamente experimenta sentirte vivo

con su querer incontestable de lo cierto: 

ese corazón que no es ni será ni ha sido.          

   

Porque hay...

 

Porque hay como coágulos de pena   

su formado duelo al sol de este mar

que nos sumerge para ser aire letal    

en tu lúcida melancolía en condena. 

Porque nunca acaba lo irremediable

que sufre el final de nuestra verdad 

ni el sonoro sentido de esa soledad   

en tu esperanza vacía e inabarcable.

Por amar en la entraña más extraña

del viento, arden nubes sin nombre     

con cenizas que entierra el mañana.

Aquel simulacro porvenir del pasado,

esta paseante ilusión de ser hombre          

cuyo espejo será cuerpo enamorado.,       

Dolor

                       «Todo hombre se parece a su dolor»

                                                                                  André Malraux 

Armonías de Werckmeister, Béla Tarr

Qué mortal de siemprevivas, 

tu cantar derramado en crepúsculo de auroras 

celebrando la noche con su luz.

Esta maldita y cotidiana consagración

de nuestra alegría

que, una vez más,

pregunta por todas sus verdades    

para que ninguna verdad responda 

si todavía hay dolor en la incertidumbre del alma 

o en aquel deseo enajenado de estar vivo.

Mientras un eco de grillos 

golpea las alas de nuestro silencio.    

Amada ausencia

Riccardo Guasco

Y otra vez 

el mismo deseo, inmenso,

cubriendo la piel de tu alma

como si el cuerpo de cada noche

quisiera hacer el amor con su nada,

con insomnios bajo la solitaria 

realidad de tu plegaria.    

" Que la incesante brevedad 

-como si el sueño durmiera  

en nuestro corazón- 

no quiera más eternidad 

que la amada ausencia 

de todo sufrimiento."      

   

Ya no yo

Ambrose Patterson

Ya no me reconoce tu espejo

ni la doble máscara que Jano

nos regala, un instante lejano

fue la niñez de hacerse viejo.

Qué rostro regresará a tu lado

y crea que eres yo, el espacio 

dividido en cuerpo imaginario

y un nosotros nunca esperado.

Nadie es la eternidad sin nada

su pensamiento de que exista 

nuestra identidad deshabitada 

Alrededor de quien se nombra 

hay otra realidad enmascarada            

la ausencia de nuestra palabra.       

 

13, Rue del Percebe

Cuando por la noche el insomnio duerma 

contigo, soñando que somos otro cuento  

que acaba siempre con la palabra infinito

y nos despierte sobre su imagen fraterna

que dibuja nuestra infancia en historietas.

Mostrando la viñeta perdida de uno mismo

de aquel héroe que lucha contra el abismo

su realidad haciéndose mirada de tebeos.

Será ilustrada niñez que muda tu inocente

corazón por un espíritu jabato, aventurero 

y cuyas historias imaginamos que pervive...    

El Guerrero del Antifaz, el Príncipe Valiente   

el Capitán Trueno, y el Corsario de Hierro  

vecinos jubilados del 13, Rue del Percebe.

 

 

 

       

Solo

Louis Faurer

Trampas de soledad son las palabras

diciendo la verdad de lo que amamos

Su geometría de escenarios humanos

interpretando luz a nuestras sombras.

Desde qué fonética emocional claman       

nuestra sangre y su semántica mirada

a qué forma verbal se conjuga la nada   

o el naufragio de los soles que cantan...

Así, entre mares y cielos subterráneos 

sus esqueletos irremediables, su alado  

arder con el viento en nuestras manos.

Alientas otra esperanza en cada abrazo 

la expresión de aquel amor compartido 

en su gramática idea de ser un solitario.    

 

 

    

   

     

 

El beso de nuestra melancolía

 

 Dos besos somos en la cara oculta de la luna

 ese exilio que cobija el tiempo entre espacios      

 y su herida incurable que cicatrizan tus labios.

 Nunca serás dolor besado por soledad alguna.  

 

 Besa el pensamiento de tu amor que no fuiste

 y su existencia de amar el beso que no piensa   

 como quien se hace y se deshace en inmensa            

 ternura, a ser sombra de una luz que se resiste.

 

 Y nos abraza la inquietud más bella en rebeldía

 la querencia insobornable de florecer desiertos

 bajo la vieja noche y su resplandeciente lejanía. 

 

 Así será el deseo de amarnos más allá del alma       

 de aquello que ha de volver a nosotros mismos

 en ser amor consciente del beso hacia su nada.    

Ron Hicks