14 febreros y un solo a marzo de invierno

Muhammad Fatchurofi

Quizás sea amor esta inmensidad que somos  

o esa abandonada ilusión que regresa contigo 

tiempo de tu ausencia que sufro como castigo

del yo condenado a la soledad de un nosotros.

Mi continua metamorfosis que muda el deseo 

sobre tu carnal mirada vierte gemidos ciegos

o cantos cuyos azules se olvidan los infiernos     

en labios de cuyo lenguaje eyacula el silencio.

Aquella razón de amar es locura de un infinito

que se vuelve cuerpo en manicomio del alma

que se hace plagio para un poema no escrito.

Por la nocturna alcoba del amanecer con vida    

reposa el coito apasionado, el orgásmico rito  

el sexo eterno de nuestra muerte compartida. 

   

 

   

 

 

   

Sin revolución, la humanidad sería un horror

 

"Los mitos tienen más poder que la realidad. La revolución como mito es la revolución definitiva." 

Albert Camus

Owen Gent

A lo mejor es peor lo que acaso nos sucede 

esa miseria del miedo que nos mata pensar

si fue principio el trabajo del verbo explotar

el tiempo más allá del tiempo que se pierde.

Y nadie amo de nadie, solitaria sola soledad   

que lucha junto a los malditos de tu corazón    

un solidario latir en el porvenir de la bondad

del común sentir de nuestra libertaria razón.

Quizás, la revolución, ese cadáver dormido   

se levante y madrugue contigo en la noche  

para crear la memoria humana de su olvido.

Soñando despertar a nuestro ser más libre 

sobre este mundo fracasado, desvanecido 

cual exequias de un mito que nunca muere.

    

Rostro de soledad

Maxfield Parrish

Casi como si no fuera afirmación todavía

que se niega y se contradice a lo incierto

pregunta mi corazón si soy aquel muerto

de cuyas negras calles transita su agonía.

Esa lógica vesania sobre un cadáver vivo 

que responde con imposible pensamiento  

su conjugado nombre del eterno infinitivo 

de esa nada baldía para un jardín desierto.     

Si ha de nacer el día que creímos nuestro  

será aquel acontecer cotidiano de la tierra 

será memoria creciendo su olvido dentro.   

Por verdad errabunda, temblor que cierra

su bondad frente al espejo de lo siniestro

un rostro de soledad que el amor entierra.

Bajo lágrimas

Agostino Arrivabene, La mañana infantil , 2015,

Bajo lágrimas que la intemperie decora

y esconde en el desierto de aquella flor 

vive su carne encarnada, el veraz amor  

que en soledad de otro sol se enamora. 

Errante nos contempla esa sola espera

por todas las estrellas de nuestro dolor

así expiamos el tiempo en el yo interior

en los espacios de una nada verdadera.

Qué universo de penumbra nos devora

y expulsa en el altar del sueño hacedor  

su velo negro que nuestra palabra llora

con la noche muda del insomnio cantor.  

Un eco es tu voz que incendia la aurora  

la oración que respira sumergido fulgor.    

Tres veces tu rostro

Y vuelvo a mi espejo interior donde otro

nadie mira el nombre de tu cuerpo ciego 

y habita dentro de este olvido que niego

por tres veces el manicomio de tu rostro.

Qué dirá el difunto verbo del pronombre

de tus ojos que se queman con la tierra 

como silencio de aquel error que aterra

y no duda en ser probada incertidumbre.  

Entre la máscara y su reverso, el doble  

exorcismo de no estar en ninguna vida       

y decir que seguimos vivos en la noble  

conciencia de nuestra divinidad fingida.  

Por ese desengaño, se cree que muere 

toda existencia, toda eternidad perdida.   

Ese adagio que Caronte aguarda

  

Joachim Patinir, El paso de la laguna Estigia, 1520 – 1524

Sale el algoritmo del amanecer, en su horizonte

de nubes. a ser un cielo que nunca se equivoca

y más allá de su verdad está el óbolo que evoca

ver a nuestro muerto sobre la barca de Caronte.   

Cuando seamos anochecer del error sucumbido

del tiempo que nos hace llorar toda la eternidad 

tras esta ilusión en disfraz de nuestra identidad

hecho esqueleto de espíritu, carne de un olvido    

 

Que nos navega en naufragio indefinidamente

o en el asombro perfecto de esa otra ignorancia 

con que se muda el lenguaje hacia lo inmutable

O si adivina imposible la ecuación interminable

en el póstumo orgullo de nuestra insignificancia 

a ese adagio que presagia morir de inexistente. 

        

          

A Ser su Otro Inmortal

Miguel  A. Encuentra,  3-colores

A Luis Bafaluy, in memoriam.

Ya vives en la última utopía

de una eternidad libre, igual y fraterna.

Sobre el cielo mismo de esta palabra

qué milagro en la noche nos entierra

se abisma en verbo solo y se nombra

a ser agonía de un olvido bajo tierra.

Una sombra eterna llora en resplandor

de rostros, el aire prenatal que fuimos

nuestra historia antigua antes de nacer

que renace otra vez y a vivir existimos.

A durar un mundo durante los sueños

mientras esperamos que así se cumpla

lo imposible que será nunca y es ahora.

El mismo que se despierta y se levanta

que desayuna y se va a la calle y se va

con su otro inmortal, entre los muertos.

Otra vez conmigo

Si un día acaba el inicio de lo que amamos   

y se resigna hacia el solo silencio de nadie.

Contigo será otra vez morir a la intemperie 

sobre la hermosa devastación que somos.

Qué inmortal y fría penumbra de lo muerto 

se extiende, los vivos horizontes soñados   

al cielo de esta carne, al naufragado viento

los quemados espejos de nuestros labios.

Qué sutil extravagancia, la ficticia memoria

que hereda nuestro corazón cuando olvida 

el tiempo o el lugar donde hubo existencia.

Y tan cerca de nosotros y tan lejos de todo

que nunca regresarás de nuevo a mi alma 

a ser tu alma que vuelva otra vez conmigo.

              

Dadu Shin

Nocturno del alba

No hay lugar en los espacios que se esconda 

y encuentre el vacío de ti mismo, de sus cosas.

No hay instante en el tiempo que no se pierda 

hacia la eterna irrealidad de nuestras sombras.

Qué halo taciturno, bajo la trascendencia toda 

donde prevalece la inútil verdad de lo sublime  

fugaz se cobija la conciencia, su palabra muda

en la incertidumbre respuesta de no ser nadie.  

Tararearemos otra vez esa metafísica geometría

aquel centro periférico de este lenguaje inmenso

que proclama el nombre de nada a la existencia.

De nuevo y cada vez que se imagina el universo 

soñamos con el sentido infinito de lo que sueña

un coro de gallos cantando al nocturno del alba..                     

Dando vueltas

 

Gira un redundante interrogante dando vueltas

alrededor de la duda incierta de pensar el alma

sobre esa anatomía espiritual que nada implora  

se crea otra razón en el sol de nuestras tinieblas. 

Ya verbo incinerado que responde a este misterio   

su alud de escombros, fríos que acumula el fuego

en la ajada dejadez de sus palabras donde sonrío 

y ahogan las orillas innombrables de nuestro ego.

Solo el absurdo nos devuelve el sentido del amor 

conjugando el pronombre eterno de un nosotros 

entre aquí y más allá de su trascendencia interior 

 

Por ese corazón animal que nos mira a los ojos

y se torna belleza dormida en insomnios de dolor

en ser lenguaje inagotable a nuestros silencios.        

    

Odilon Redon - El dolor (1893)