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| Agostino Arrivabene, La mañana infantil , 2015, |
Bajo lágrimas que la intemperie decora
y esconde en el desierto de aquella flor
vive su carne encarnada, el veraz amor
que en soledad de otro sol se enamora.
Errante nos contempla esa sola espera
por todas las estrellas de nuestro dolor
así expiamos el tiempo en el yo interior
en los espacios de una nada verdadera.
Qué universo de penumbra nos devora
y expulsa en el altar del sueño hacedor
su velo negro que nuestra palabra llora
con la noche muda del insomnio cantor.
Un eco es tu voz que incendia la aurora
la oración que respira sumergido fulgor.
