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| Honoré Daumier |
Ojea a ojo de imaginadas bibliotecas
en los libros de lecturas por escribir
aquel destino al azar de tus palabras
biografiando diccionarios para morir.
Porque ya habitas otro vocablo más
la sucesiva literatura de esa historia
que pregunta a la duda de las cosas
si será real la ficción de tu memoria.
¿Quién dirá entre silencios que siente
aquella alegría que llora sobre el mar
tras la música funeral de lo existente?
Ser más alla de soledades que amen
o beldad oculta del amor y su verdad
que de Góngoras y Quevedos salven.
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